Porque o guerreiro de fé nunca gela, não agrada o injusto, e não amarela. O Rei dos reis, foi traído, e sangrou nessa terra, mas morrer como um homem é o prêmio da guerra. Mas ó, conforme for, se precisa, afoga no próprio sangue assim será, nosso espírito é imortal, sangue do meu sangue, entre o corte da espada e o perfume da rosa, sem menção honrosa, sem massagem. A vida é loka nêgo, e nela eu tô de passagem.